DUZIAS
DE OVOS QUADRADOS
(ovos retratos)
BOIAM NA CLARA ESPESSA
DO OVO OLHAR


(ao parceiro Brasilande de Sá Barreto)



“A voz faz o trabalho do Budha”


Esse poema nunca vai ser lido porque o escrevo de forma automática
deixando o subconsciente ladrar
Esse poema sempre vai ser lido porque o escrevo de forma automática
deixando o subconsciente grunhir

Dúzias de ovos quadrados (ovos retratos) bóiam na clara espessa do ovo olhar

Minha mãe ainda menina vestida de florista dança
em volta da fogueira composta por galhos de sândalo
(creio que ela traz nos lábios a canção que contem meu nome)

Vou mais longe ainda alongando os braços e o pescoço
para pegar no cabo do machado que cortou a árvore
usada para ser um dos mourões que integraram os alicerces da casa
que reverenciou os meus franceses ancestrais

O raciocínio começa a impor seu reino,
o escritor aqui assume o seu sentido de ser um dos pensares do mundo
para destravar o sentimento inútil, de ser inútil, de servir para nada,
de estar vivendo atoa

Vazio, vazio da dor inexplicável, carolas de flores frescas,
galhos e folhas prontas para compor as novas camada do chão

Eu, o chão do planeta:
as pessoas pisam em mim,
os animais dos grandes cerrados armam suas camas de chuva
sobre os vãos de minhas costas

Poeta que dorme nas camadas do homem
Antônio Eduardo Planchêz de Carvalho,
continue acordado, ajustando a vida desse homem a vida do mundo
Antônio Eduardo Planchêz de Carvalho possue uma família de sangue

Estou triste, o que é tristeza? Segundo Osho, somente um momento profundo,
um instante de inverno, um tempo em que as luzes ficam geladas

Dúzias de ovos quadrados (ovos retratos) bóiam na clara espessa do ovo olhar

Após um banho de água real
retomo ao poema inesgotável e as rédeas da escrita
O livro aqui plasmado cabe no canto esquerdo das estantes do rosto
Palavra por palavra entrando no beco moradia de Manoel Bandeira
Também sou poeta menor, partícula única da poeira milenar

Meu pai terrestre,
por uns sóis nos Antares da juventude, foste o sonhador Roberto Paranhos,
tocaste em algo terrível, por isso abandonaste o dom de “ver” num canto,
no sono, nas redes do esquecimento?

Pai, não posso julgá-lo, com que direito o faria?
As brasas apanhadas por ti nos quadrantes do insondável, cá estão,
mais vivas do que nunca, mais obtusas, mais agúdas,
prontas para estilhaçarem a penitenciaria vidraça

Nenhum arrependimento tremulando nos varais
Nenhuma perna quebrada por conta dos tombos

Dúzias de ovos quadrados (ovos retratos) bóiam na clara espessa do ovo olhar

Esse poema levantará vôo andando feito pássaro curiango
(pássaro que muitas vezes vi entre os bambús e as sombras da noite mágica)

Venha, menino criado longe do mar, cravar os dedos na casca do fruto futuro
Venha, homem de gênio, marchar sob o teto nevoento dos aviões antigos

Dúzias de ovos quadrados (ovos retratos) bóiam na clara espessa do ovo olhar

Nas artes das letras empunho a espada forjada por meu mestre do espírito humano
Ela é a minha caneta, a boca e a língua

“A voz faz o trabalho do Budha”



EDU PLANCHÊZ